Familia y sociedad · Reflections 2018 · Reflejos · Sexo

Oedipus and Elektra

Excerpt from Reflections: Revised Edition 2018…available June 2018…

A five-year-old Freud, growing up in stuffy, late-nineteenth century Austria, may have discovered that having a thing dangling between your legs would free him from the social restrictions suffered by his female contemporaries, and came to the conclusion that they were jealous of boys being allowed to climb trees.

If you are mistreated aggressively by your mother and have difficulty getting along with her, then you may feel more at ease with your father, assuming he treats you with greater equanimity, not to mention affection and respect. Should this shift in identity take place in the case of a woman, this could mean that she would taking on the stereotyped (or perhaps better said, mythical) male tendency towards aggressiveness, argument and competition, and in doing so, will effectively copy her mother’s behaviour and become, in some ways, her mirror image. Then when she meets a potential (in this case male) partner the woman may frighten them off because she will appear to be competing with them for power, a rivalry which boys have been taught to watch out for. Rejection by or of your mother may mean you reject your own femininity, unless this figure was administered by a friend, a grandmother or in books you read late at night.

This apparent loathing of the mother figure, (an aversion occasionally atoned by a perplexing, trembling compassion) Carl Jung called the Elektra complex, to counterbalance Freud’s insistence that only boys could be unnaturally attached to their mothers, and not girls to their fathers. Freud likened a man’s fate to that of Oedipus, he that unwittingly killed his father and begat four half-siblings with his own mother and was mortally shocked when he found out. All Elektra did (or at least that’s what she said) was to collaborate in her brother’s plot to commit matricide in revenge for their father’s murder at the hands of the mother’s lover.

These two complexes should never be thought of in terms of a desire to have sex with a progenitor, but rather of power struggles in relationships often sparked off by the ambiguous, perplexing growing pains of sexual and social ripening, as if each sex were jealous of the other. Maybe we owe many a 20th century gender issue to overplayed Greek tragedy.

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Amar · Relaciones personales · Sexo · Short stories

Sex with Susanna

Will bed pants on mod

Sex with Susanna: fantasy and the fall to love (en español a continuación)

Sex with Susanna was like two spaceships docking. They slipped together perfectly, a smooth, well-lubricated encounter just like in the movies, with none of that fumbling around and “…here, let me do it…” and like at the cinema, it was always a gloriously immediate surrender, both a natural warmth and animal passion, a train carrering along its polished rails into a tunnel in a grassy hillock.

They’d come across each other on a dating website. For the first rendezvous they decided on a bar in a village half-way between their respective towns. He was looking forward to meeting her for several reasons. To start with, her profile description fitted his imagined ideal: he knew that she was tallish and from what he could tell from the photographs – blurry because he hadn’t paid up for full access to the website – her hair was a mass of rebellious auburn curls, her lips full, her weight matching her height. In the few messages they had exchanged beforehand you could tell her brain was in perfect working order too: there was none of that off-putting ‘What do you mean?’ or asking you about details that you had already stated in your bio. At least they would be able to talk beyond football or complaining about the cleaning lady or launching artist’s names at each other.

But there was something else that had caught his eye: in the space reserved for ‘Your Most Attractive Feature’ you could include a short comment and – although later she was to vehemently deny having done so, and he could have sworn it wasn’t his wishful thinking – in the box she had written not ‘my hair’, ‘my legs’, not ‘my smile’ but, of all things, ‘my breasts’. His eyes had nearly popped out of their sockets. For some reason women’s breasts fascinate most heterosexual men, an attribute that can be accurately gauged through several layers of winter woolies and a storm-proof jacket, like kids can hear a packet of crisps being opened through six feet of solid concrete.

They got on well, a couple of beers on a warm summer evening on the terrace outside the bar. She was fun, freckled and sweetly overweight. He wasn’t too keen on her footwear, a kind of Celia Cruz-style blue cantilever-heeled sandals with enough space beneath to stash a bacon sandwich but what the heck, nobody’s perfect. She had made a vain attempt to disguise her cleavage beneath a loose, flouncy halter-neck sleeveless top. They liked each other and arranged to meet a couple of days later at her place, from where they would set out for a stroll along the beach.

If there ever really was one, the plan was doomed from the start. The dusty heat of a July afternoon did little to encourage strenuous activity, at least not the kind that meant wearing clothes, and when she opened the door dressed in a skimpy black negligée and suggested that before they went out for a walk they might have a drink, he protested little. She thought she should show him her apartment, with its generous display of books and beckoning bedroom and then they sat on the sofa in the lounge and drank ice-cold lager. The beer never got finished, since within moments of settling on the sofa the temptation to touch each other took its toll, first a smooth naked leg brushed gently against his, then all four hands began to explore and, seconds later, lips began to roam.

They didn’t even leave the house. Eighteen hours of torrid, squelchy passion; trips to the fridge for drinks, baked vegetables in the high-tech oven with garlic bread and spicy sausage chased with a full-bodied red wine, and then back to bed again. They talked and talked too, about all those things that life will insist on flashing before your eyes. Past relationships, family and kids, sorrows and joys, hopes and fears. And the sex was amazing. No holds barred, full participation, exploring, playing and a great deal of cuddling. The only thing was, he couldn’t, well, you know, finish the job. The crescendo was exceptional, but he just couldn’t come, though she did, several times. OK, so he didn’t really like the way she kissed, it felt a bit like being eaten by a lizard and she almost sucked his tongue out of his mouth a couple of times, but even if he made himself imagine that woman in the supermarket or scantily-clad ladies he’d seen in pictures but never met, he just couldn’t come. Susanna tried her best – which was very, very good – all to no avail. But why should he be fantasizing about someone else if the woman writhing ecstatically before him – all warm, sensual curves – embodied that sex-bomb model of physical perfection?

Her cheek resting on her palm, a ringed finger tracing his collarbone, Susanna told him that the first time she had worn a low-cut top was at the age of thirty. She was a union rep at the time and they needed a pact signed. The other party was a man. He signed. She said she felt bad about using her figure in that way, it didn’t feel honest, it was an abuse of people’s (men’s) base instincts. There were other kinds of abuse she also knew about. As a teenager she was already a tall, attractive young lady and had been subject to a lot of unwanted attention wherever she went. Cat-calls, ribald remarks, harrassment were the order of her day, pretty much par for the course in some societies back in the late 1970s.

She quickly learnt to view her body as if it were something separate from her self, and although it had always given her confidence to know that she possessed qualities others coveted – a merchandise admired by both men and women alike – her physique had made life awkward for her, had embarrassed her. She’d fought against her self too, refusing to use her looks to gain advantage, downplaying her sexuality. She even married a bloke who preferred sports on TV to having sex with her. On their wedding night. So now she wanted to let herself go, to savour experiences that she had heard about and watched on the internet but had yet to try. She would take her body back for herself, she would slip back into her own skin. Mind and body reunited. She could get off with whoever she wanted. She could choose, and choose to enjoy herself on her own terms (or so she imagined) but were those terms really hers or just another fantasy?

They met again a second time a few days later and although again it was fun, the feeling that he was betraying himself got steadily worse and within a couple of hours his now floppy, derailed train limply refused to go back into the tunnel. It had done its best but just didn’t want to go where the track was leading them, which was nowhere, a conclusion that coincided with his own thoughts. He didn’t crave the wham-bang release of years of sexual tensions, but yearned for a warmth, a tenderness, a total surrender, a humbling of egos, that orgasmic communion with the cosmos, the return to the origin of all things that he knew he would one day feel again. There’s nothing wrong with a bit of lusty fun between consenting adults, but fantasy sex without a strong emotional bond (or better still, the whole mystical trip) is little more than assisted self-satisfaction, not a meeting of souls, but that’s the best many people ever get.

He had to tell her the truth. Intuition told him they didn’t have enough in common to share long term but more to the point, he knew he’d never love her in that special way. His willy was right, something essential was missing between them, though it could have told him so from the beginning (not that his dick got to go out very often so you can sympathise with its initial enthusiasm) but however good the sex was, by itself it would never be enough and had left him feeling empty, a traitor to himself, a body without a soul, and two bodies with their souls on standby can’t make love, they can only have sex.

The last time they met was on neutral ground, another bar. The relationship wasn’t going anywhere but he knew they could handle that if he were honest, admitting he had fallen into the biological and cultural trap, no real damage had been done, they would talk it over and maybe even laugh too. They’d both had a good time. She would know what he meant, in her heart of hearts.

El sexo con Susanna: fantasía y la vuelta al amor (¡se admiten correcciones a la traducción!)

El sexo con Susanna fue como el atraque de dos naves espaciales. Un acoplamiento perfecto, un encuentro suave y bien lubricado como en las películas, sin nada de tientas y “… espérate, lo hago yo …” y, como en el cine, siempre fue una gloriosa rendición inmediata, una calidez natural y pasión animal, un tren guiado por sus pulidos rieles hasta entrar en el túnel.

Se habían conocido en una web de citas. Para la primera cita quedaron en un bar en un pueblo a mitad de camino entre sus ciudades respectivas. Estaba deseando conocerla por varias razones. Para empezar, la descripción de perfil se ajustaba a su ideal imaginado: sabía que era alta y, por lo que podía ver en las fotografías (borrosas porque no había pagado el acceso Premium a la página) su cabello era una masa rebelde de rizos castaños, sus labios llenos, su peso parejo a su altura. En los pocos mensajes que intercambiaron se deducía que su cerebro también estaba en perfecto estado de funcionamiento: no había nada de tonterías como el ‘¿Qué quieres decir?’ o el preguntarte sobre detalles que ya has mencionado en tu bio. Al menos hablarían de más de fútbol o quejarse de la señora de la limpieza o lanzarse nombres de artistas el uno al otro.

Pero había algo más que le había llamado la atención: en el espacio reservado para “Tu característica más atractiva”, podrías incluir un breve comentario y, aunque más adelante ella negaría vehementemente haberlo hecho, y él juraba que no era imaginación suya, en la caja ella no había escrito ‘mi pelo’, ‘mis piernas’, no ‘mi sonrisa’ sino, sobre todo, ‘mi pecho’. Sus ojos casi se habían salido de sus órbitas. Por alguna razón, los senos de las mujeres fascinan a la mayoría de hombres heterosexuales, un atributo que se puede discernir con precisión aunque esté disimulado bajo varias capas de jerseis de lana y un chubasquero, igual que un niño te oye abrir una bolsa de patatas fritas al otro lado de un muro de hormigón.

Se llevaron bien, un par de cervezas en una cálida tarde de verano en la terraza del bar. Ella divertida, pecosa y con un sobrepeso dulce. A él no le convencía demasiado su calzado -una especie de sandalia azul de tacón volador estilo Celia Cruz con suficiente espacio debajo para esconder un sándwich de jamón, pero qué diablos, nadie es perfecto. Había hecho un intento de disfrazar su escote bajo un top holgado sin manga. Se gustaron y decidieron reunirse de nuevo un par de días después en casa de ella, desde donde saldrían a dar un paseo por la playa.

Si alguna vez lo hubo, el plan estaba condenado desde el principio. El calor polvoriento de una tarde de julio hizo poco para alentar cualquier actividad extenuante, al menos no del tipo que significaba usar ropa, y cuando ella abrió la puerta embutida en un salto de cama negro mini y sugirió que antes de salir a caminar podrían tomar algo, él protestó poco. Le enseñó su apartamento, con la generosa exhibición de libros y el dormitorio tentador, y luego se sentaron en el sofá del salón y bebieron cerveza bien fría. Sin embargo, la cerveza nunca llegó a terminarse, ya que momentos después de sentarse en el sofá la tentación de tocarse pasó factura, primero una suave pierna desnuda rozó suavemente contra la suya, luego las cuatro manos comenzaron a explorar y, segundos después, sus labios se encontraron.

Ni siquiera salieron de la casa. Dieciocho horas de pasión tórrida; viajes a la nevera a por bebidas, verduras al horno de alta tecnología con pan de ajo y longaniza picante perseguidas por un vino tinto con cuerpo, y luego volver a la cama. También hablaron y hablaron sobre todas esas cosas que la vida insiste en pasear ante los ojos: las relaciones anteriores, familia y niños, tristezas y alegrías, esperanzas y miedos. Y el sexo fue increíble. Sin restricciones, participación plena, exploración, juego y muchas caricias. Lo que pasaba fue que él no podía, bueno, ya sabes, terminar el trabajo. El crescendo fue excepcional, pero simplemente no se corría. Ella sí, en múltiples ocasiones. Vale, no le gustaba mucho como ella besaba (como si un lagarto le comía) y casi le arranca la lengua un par de veces, pero incluso si se hacía imaginar a esa mujer del súper o a alguna que había visto en fotos vestida en ropa ligera sin haberla conocido, él simplemente no llegaba. Susanna hizo todo lo que sabía hacer -que fue mucho- pero en vano. Pero ¿cómo podría estar fantaseando con otras personas si la mujer retorciéndose extáticamente delante de él, toda curvas cálidas y sensuales, encarnaba a la perfección el modelo de bomba sexual?

Con la mejilla apoyada en la palma de la mano y un dedo anillado que le recorría la clavícula, Susanna le dijo que la primera vez que había llevado un top escotado era a la edad de treinta años. Fue representante sindical por aquel entonces y necesitaba firmar un pacto. La otra parte era un hombre, y firmó. Ella dijo que se sentía mal por usar su cuerpo de esa manera, no se sentía honesta, era un abuso de los instintos básicos de las personas (los hombres). Había otros tipos de abuso que ella también conocía. De adolescente ya era una joven alta y atractiva y había sido objeto de mucha atención no deseada donde quiera que fuera. Silbidos, comentarios indecentess y el hostigamiento fueron el orden de su día, más o menos lo normal en algunas sociedades hacia finales de la década de los setenta.

Aprendió rápidamente a ver su cuerpo como si fuera algo separado de ella misma, y ​​aunque siempre le había dado confianza saber que poseía cualidades que otros codiciaban (una mercancía admirada tanto por los hombres como por las mujeres) su físico le había hecho la vida incómoda. Para ella, le había avergonzado. Había acabado luchando contra sí misma, negándose a aprovechar su físico para obtener ventajas, minimizando su sexualidad. Incluso se casó con un tipo que prefería los deportes en la tele al sexo con ella. En su noche de bodas. Entonces, ahora quería dejarse llevar, saborear las experiencias que había escuchado -y visto por internet- pero que todavía tenía que probar. Ella retomaba posesión de su cuerpo, se volvería a meter en la propia piel. Mente y cuerpo reunidos. Podría ligar con quien quisiera. Podía elegir divertirse a su propia manera (o al menos eso imaginaba), pero ¿era ese forma de proceder realmente suya o nada más que otra fantasía?

Quedaron por segunda vez unos días más tarde y, aunque nuevamente se divertían, la sensación que tuvo él de traicionarse a sí mismo iba en aumento y después de un par de horas, el tren -ahora blandengue y descarrilado- se negaba rotundamente a volver al túnel. Había hecho todo lo posible, pero simplemente no quería ir a donde la pista los llevaba (a ninguna parte) una conclusión que coincidía con los pensamientos de su amo. El hombre no ansiaba la liberación de años de frustraciones sexuales, sino anhelaba una calidez, una ternura, una rendición total, una humillación de egos, esa comunión orgásmica con el cosmos, el regreso al origen de todas las cosas que él sabía que algún día volvería a sentir. No hay nada de malo en un poco de diversión lujuriosa entre adultos que lo consienten, pero el sexo de fantasía sin vínculo emocional (o mejor dicho, sin todo el viaje místico) es poco más que una autosatisfacción asistida en vez de una reunión de almas. Hay gente que ni llega a eso.

Tenía que decirle la verdad. La intuición le decía que no tenían suficiente en común como para compartir un largo camino vital y, más importante, él entendía que nunca la amaría de esa manera especial. El capullo tenía razón, faltaba algo esencial entre ellos, aunque podría haberlo dicho antes (no es que su polla salga a jugar muy a menudo, y hay que simpatizar con su entusiasmo inicial) pero por muy bueno que fuera el sexo, en sí mismo nunca sería suficiente y él se sentía vacío, se había vendido, se había convertido en un cuerpo sin alma, y ​​dos cuerpos con las almas relegadas al banquillo no pueden hacer el amor, solo pueden follar.

La última vez que se encontraron fue en terreno neutral, otro bar. La relación no iba a ninguna parte y le explicaría que como muchos hombres había caído en la trampa biológica y cultural. Como no se habrían hecho ningún daño real, lo hablarían y quizás incluso se reirían. Los dos lo habían pasado bien. Y ella sabría a qué se refería, en lo más profundo de su corazón.